O sol entra pela fresta da porta com sua luz morna, típica de um dia de domingo. Dia de acordar tarde e mal-humorada - e seguir rastejando.

Eu nunca sei o que fazer com os dias de domingo, principalmente se já fiz tudo no sábado. Falta-me animo até para levantar da cama, mesmo quando já não me resta o menor pingo de sono. Diazinho enfadonho este, dos olhos que não querem ler, da cabeça que não quer pensar, dos dedos que não querem teclar, dos ouvidos cansados de escutar, da bunda que se recusa a sentar no sofá para ver televisão, dos sentidos mortos. É raro quando se tem o que fazer, quase nunca é excitante e, geralmente, tão repetitivo... E não me peça pra sair de casa - mesmo que eu não a considere o lugar ideal. Falta-me a coragem necessária para me entregar ao ritual - me lavar, pentear os cabelos, corar as faces, vestir uma roupa bacana e, finalmente, ultrapassar as barreiras do portão. Ninguém para me ligar e me resgatar da apatia, com um programinha leve de bate-papo, ou uma programação revolucionária. Além do mais, gosto de sair à tarde, enquanto as pessoas preferem a noite. Cansa-me chegar tarde em casa aos domingos, não gosto de começar a semana em falta com o sono.
Mesmo assim, o domingo não é de todo ruim. Se não existisse a Segunda-feira ele ainda assim se salvaria de ser o dia mais chato da semana por sorte e existência da Terça. Ao menos no domingo ainda temos a opção de não fazer nada, enquanto na segunda somos obrigados a voltar para o berço social e suas obrigações.